J’ai vécu trois ans dans un village, c’était la campagne à la mer, le paradis pour une Parisienne. Seulement les confins sont arrivés, je venais d'emménager et les gens que je connaissais depuis peu habitaient à vingt minutes de route. Et lors du premier confinement on ne savait pas combien de temps ça durerait, je me souviens de cette sensation de temps qui s’arrête pour une durée indéterminée, et je ne peux pas me plaindre puisque mon appartement était grand et que j’aime la solitude, mais évidemment, ça a été long.

Alors j’ai fait comme tous les photographes de la Terre, je suis partie en reportage, sans commande, pour moi-même.

Les rues fermées, les passages piétons ont l’air d’être d’étranges vestiges. La signalétique me semble soudain obsolète. Je vais courir tous les jours, comme d’habitude, mais il y a des barrières qui nous empêchent d’accéder à la digue. Un kilomètre, c’est trop peu pour mon jogging habituel. Les gendarmes m’arrêtent quand un jour je traverse la barrière - ouverte. Les places de parking toujours occupées sont vides. Le code entier de la route me semble appartenir à un temps englouti.

Les restaurants, nombreux sur le port, sont évidemment fermés. Je découvre mon village autrement, vidé de ses habitants, de ses touristes et ses passants. Chez moi je photographie les fleurs, comme un tas de gens pendant le confinement j’en achète encore plus que d’habitude. Je me raccroche à ce que je peux faire. Photographier, même si c’est immortaliser le vide.

Et il y a la nature. Qui seule semble rester fidèle à elle-même. Je crois qu'elle me sauve.